AMAPOLA

Mira, 

mis amores están todos en sepelio.

Me enamoro de los cantos de sirena

como si fuera siempre joven.

Mis banderas son 

la amapola para el siempre que me queda

y la arenga revolucionaria, 

esa por la cual batallo donde quieras.

También una sonrisa abierta en cualquier calle, 

de cualquier patria bastaría

En ella devaneo y pololeo 

porque es mi bandera que flamea 

Yo amapolo apenas 

tú amapolas flor

y amapola ella

Amapolamos lo efímero y precoz

Amapólais vosotras las traiciones

y se amapolan soportando cualquier verso

los años azarosos

Para esta etapa de la vida te aconsejo

sacar los corchos a golpes de cuchillo

beber el vino de vides tenebrosas

nadar en la piscina como un pez 

sombrear como raíz

mecer apenas verde la brisa amada que se pisa

y permanecer exactamente a la deriva 

como telaraña nueva entre semillas de amapolos viejos.

Pétalo apenas,

que ha caído sobre el campo de batalla 

mi vida simula una bandera enflorecida

a la nada destinada 

pero inmersa en la fotografía

de la ilusión que mira 
con tus ojos silabarios 

está mi fúnebre fachada. 

Navego sin preocupaciones por los muslos, senos

de viejas librerías y las nalgas de la cordillera

acunando siestas y bautizos

como lo haría una bandera dibujada en tu saliva.

Es el humo de mi chimenea lo que ondea

por la rotura de tus vidrios

y que la ruta de pretéritos navíos guillotina 

Los piedrazos en las vidrieras de mis sesos 

los detengo y los esquivo 

con la muscular satisfacción 
de un muerto vivo.

Mis lecturas son perfectas y profundas 

y alcanzan hasta el circo de mi infancia, 

las crucifixiones, los orfeones

y se detienen ingrávidas sobre toda tu belleza.

Y los viejos partenones 

siguen empolvando los violines

A pesar de las venganzas y ventiscas 

pasan quietos por mi axila bandolera

Los pájaros que invadían todo el cielo

cantan todavía a la vera del olvido 

anidando quietos y soberbios
en mi dulce pajarera.

En el mar como adusto pasajero 

viaja contra el viento un amor que siento

pero viajas tú a favor de mis palabras

viento con tu popa salvavidas.

Con mi pensamiento leve en la cubierta 

me sostengo como padre más que amante

y en lugar de inundarte con mis besos 

se me salen los consejos y mis vicios.

...

BIBLIOTECARIO

Mi mujer era octubre con revolución, hambre y ambición.

era sarcasmo, búsqueda y exilio.

horizonte brutal, cosquillas

y todo lo que afirmó Bretón.

En la escalera de emergencia 
de cualquier supermercado

mi mujer era cuerpo asombroso de ciudad

con todas sus trompetas de valquiria.

Era fusil, émbolo, ascensor y manivela de París.

Se merece allí, un monumento doctrinario

más grande que la torre

Se merece un desfile de cigüeñas.

Mi mujer arisca era la diva submarina.

Bajo el nado de un tiburón en el acuario de Berlín

profética y mental,  se merecía el Mar del Norte,

su constelación con nombre y apellido

nada menos que una barca de cualquier caleta patriarcal.

¡Chispa de obelisco en la mejor Plaza de Armas!

Mi mujer era la tropa reaccionaria y la traición rural.

Enferma de camelias y de dama

reluciente de ováricos fantasmas

y sádica hasta el tuétano de todas mis corbatas

era la última palabra en mi desempeño empresarial.

Oxigenada en su retrato y depilada en todas sus pirámides

más sensual que una odalisca e inmensamente lúcida,

En palabras propias de Rubén Darío

mi mujer era sonatina y lúbrica libélula.

Era reflectores en pleno bombardeo

hasta la punta de la lengua ilimitada y libre,

como el aire del  ferrocarril con todo su penacho de locomotora

en la estación de Karenina

donde un día vestido de mujer yo la besé.

Cumplí el protocolo que pedía su imaginario Vía Crucis

Y la traicioné con varias amapolas de la ciudad de Roma
Y me traicionó con papistas de otras religiones. 

Fermento del otario y de los Beatles era mi mujer

página anterior y nunca escrita de un disparo insostenible

era la Provincia Recta de aquelarres, sultana emperadora,  
llena de aguijones.

Feroz en toda su dulzura que emitía de un tirón arrebatado

licuó las protestas nimias de mi eximio silabario.

Estocolmo y todos esos síndromes propios de vejez

quedaron chicos ante tal exquisitez.

Mi mujer era la tensa cuerda de un soneto

y estallante trazo en mi varita de mago y de Merlín

a cualquier edad de todas las mejores y anteriores.

Mi mujer era supernumeraria como el fado

majadera en los pináculos del Tajo y Saramago

y en sus piernas descosidas de pupitre

era toda una Pessoa palabreando allí en Lisboa.

Era una menina mi mujer

- lo digo yo - viajando en tren,

clavándome las gotas de su lluvia con placer

que revotan en mi peinado tan propio de la edad

cuando uno se ha olvidado de los besos y vuelve a ser un niño.

Mi mujer era

sí 
es, será

sospecho

-          por decirlo de algún modo  -

todo el texto de mi biblioteca universal.

...

RESPONDO A TU CONSEJO VIEJO.

Bailé el todo necesario
en comparsas y en pareja
tango, rock y tarantelas
y como un bebido Zorba; bailé

pero más volé.

Volé,
vestido para ir de bodas
Y sumergido en pensamientos
que parecían arroyos estancados o vírgenes cascadas
me embriagué.

Fui novio perfumado y abuelo de una prole imaginaria.
Fui carnada, banderín y acróbata inmutable a los silencios.
Nada me costaría repetirlo.
Amé lo justo por deleite y por impuro trámite de iluso
cósmico y ridículo en exceso.
Hasta la opulencia de la razón barroca amé.
Amé la realidad.

Amo ahora y amaré
cuanto existe y lo que de a poco voy abriendo
Abro mi palma sobre cada uno y cada una.
Es un deber civil,
es un derecho humano.

Y canté,
como te estoy cantando
con este ruido sideral
de cometas y galaxias
por obligación y catedrático insufrible
y también por mudo
porque los que mejor cantan
cantan en silencio.

Si vieras las cicatrices, costras y zurcidos
dirías que soy planeta viejo, anónimo
remendado con batallas, guerras y guerrillas
pero todo eso y más
no es más
ni menos
que mi pecho.

Así es que a la vida
solo queda expresarle mis agradecimientos
y a la futura vida la bienvenida
los correspondientes saludos de novato..
.

CANCIÓN DEL ALMA EXONERADA

Me desprendo de la vida y las vendas y las prisas.
Bostezando esta mañana
me desnudo del semáforo
y del parlante en la parroquia que tenía voz de dios
y de la rubia en la fuente de la plaza
y del pez 
que la esperaba boquiabierto.

Me desprendo de mis culpas ya sin techo.
De todas las basuras me desprendo
De los pájaros cantores y sus jaulas voladoras
con sus gorgoritos me descostro,

como si fuera piel de loba reflectando los crepúsculos;
estoy desnuda sin tu cáscara.

Parece que alguna vez me humedecí
Parece que ayer no más fue;
en el futuro antiguo del punto itinerario en que lloré
Por la ruta infame del espejo circular
hicieron la canción de cuna
y marcha fúnebre de amores y enemigos.

Y si vieras como duele sacar cada costura
abandonar los pegamentos
para no abrir alguna herida
de tu inmensa catedral vivida.

Desatar los nudos de tu geografía es lo que duele
Lo inmediato sería gritar
pero aquel grotesco verbo
ayer no más se fue.

Me desprendo de las ropas y del frío de tu boca
epítetos, insultos y de las agrias ínfulas
en la comisura de tu sonrisa falsa.

Del veneno y de las sierpes
me evaporo para siempre,
ni siquiera me tocaron
cuando pasaron fragmentadas
por el contorno tu agravio;
casi nada.

Los besos relamidos de tu lengua
los colgué 

en un abalorio solitario
que aterrizó en mi oreja izquierda como nido
pero se cayó.

En las ingles de ácidos mordiscos y duros dedos
donde estaba el jazz de brumos amuletos;
nunca más.

Estoy disuelta y expulsé esa húmeda liviana
que era un lastre.
Fue un momento el que me anclaba.

Me despido de los saxos y tenores
y a la memoria de sus ritmos la despido
Ya se fueron.

De la mar, 

la arena - en lo concreto - de todos tus naufragios.
Adiós mi lápida.

Al fondo de la nada se hundieron todos ellos
con burbujas que también se fueron.

Adiós besos por escrito que no llegan a destino.
Adiós caminos y fantasmas.
Adiós desmantelado de las mesas paternales
Y no sé si aquello fue un saludo, pero chao.

Me libero de los trenes, aeroplanos y cohetes
podridos en el jardín o basural de tu mecánica.

Distanciase mi dedo ínfimo de la curva de tu abdomen
y de todos los crujidos
ya se apagan y despiden de tus dientes.

Puedo viajar al último confín, así tan de liviana
porque a ninguna parte acudo ni me esperan; vago.

Del telégrafo, teléfono y la radio, donde pasó tu voz ardiente
me descuelgo con mi luto, 

para siempre escucho todo
lo pasado, lo presente y lo futuro.
Ni se enteran las chispas que alborotan
la colectiva flor de todos tus frutales
la velocidad que olvido sin medida
cuando pasó mi luz porque eras tú el disperso.
Entonces que resbalen los saludos, despedidas, van cayendo.
Chao.

Historia. Vida
o mortuorios restos de Cárcamo Rubén
porfiada hoja seca que nunca fue en pos de otoño
creyendo que era rama raíz del tronco y genital
de algún vuelo ultramarino o semilla de un vergel
divino.

No sé qué te creías.
Despídete de mí.

Me destrabo desencajo, separo y desparramo.
Me deshago de lo que nunca tuve
Me desprendo del músculo macizo que me aferra
a tu porfiada inteligencia
ni sospechas lo que es un pleno olvido
me elimino
no recuerdo ningún tiempo

no hay testigos
y si me fui 
jamás estuve 
con el que nunca conocí.

NO SOY YO

Ese instante

pasó por mí.

Cruzó  florestas,  

compuertas candoroso traspasó 
los calabozos.

Se ve radiante en su sombrero airoso.

Alguna vez fui aquel; ese que pude.

Mas sucedí en el sol que está

y  arcángel fui.

Quedó la  luz

donde pasé,  un santiamén

pero tú sabes

impreso está.

No vivo allí.

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HURGANDO EN TU PATIO TRASERO

A mi lado estaba Alejandro
en su reino de cielos furtivos con su virgen del día
que era tu hermana.
Y allí se quedó para siempre.

Toda la noche estaba oscura y sin permiso de estrellas
sus nubes, sus casas, tu patio y tus padres
y ni siquiera el ruido del río
aplacaba esa inmensa ventana
catedral de los ave
y de las nupcias de plaza
por la que se movían tus gestos de muda
en la noche de negra liturgia.

Como el primer noticiario nocturno
me quedé pensando:
¿Y si soñaras conmigo en 1970?

No sabía de aguadas, borracheras de guerra
ni afrentas, ni nada
pero ebrio del albo planchado
de leche y de pan
te vi en el patio vecino sin saber ni un te amo
ni un glúteo de abasto
de tu negro colegio de monjas.

Mis muslos volaban tu huella de medias y abrigos
en su propia melena de besos,
razón por la cual me chupé los dedos.

Bostezaban de tedio, tu sexo y tus senos nonatos.
Junto al perro alemán; ninguno ladraba en tu patio
pues tu prenda novata no sabía de coitos
ni si quiera de retos.

Todo en ti
era un libro del que aprendían mis ojos,
volaban mis plumas, caían estrellas.
Me sentía tan grande
que en mí no cabía la aurora.
Ni siquiera el destello de tu espejo de mano
en mi pecho de alumno perfecto.

Y yo no sabía escribir de tu nombre
ni un poema de amor.

UN TRATO DEFERENTE ©

- ¡Hola! –

Esa palabra que me ha dicho usted
es cascada de pájaros bisoños
cual mermelada de damasco
y jugo de naranja al despuntar la madrugada.
Al menos me parece que es usted muy joven de maneras
y la disculpo por la cornisa franca de su risa.
Le respondo pues,
ese saludo provinciano que me ha dado
retirando mi monóculo intrigado:

- ¡Buenos días señorita! –

Me suena como infancia
con la humareda blanca de sus trenes
viajando hacia los montes lisos de mi silabario escapulario.
Me sonríe usted
familiar y limpia, viva
como el aroma del café que inunda el comedor del solitario hotel.

El periódico se dobla.
Ya no me importan sus historias.
Me interesa la lozanía de su piel
y como masca usted esas tostadas rubias
porque crujen mucho en su saludable dentadura

- Buenas… –

Dice la voz ronca con la bronca
de ese vendedor viajero que arrastra su maleta
de andenes, etiquetas, aranceles
cargados de amargura y tratando de ser fiero.
Le meneo la cabeza con mi venia.
La menea usted con su boca llena.

- Buen día -

Dice la anfitriona que retira las bandejas
con sus servilletas
y su morena piel curtida de propinas.

Será hermosa la mañana
con el brillo de su luz a manos llenas
y el sonido de las aves picoteando las manzanas amarillas
Hay razones valederas y cenizas en mi billetera
para mantener la sangre fría
en la hora amarga de este carrusel.

- Adiós –

Ya tengo el valor de caminar las calles.
Con esos buenos días
me ha entusiasmado usted.

.

De ánforas,…no hay permiso©

(De  un poema de Fatamorgana)

Me dices:

“Que lo sepa.

  No hay permiso.”

¿Ser breve en una historia

de cuyas hojas aún no termina la caída?

Pues que lo sepan;

los aullidos de los perros del averno

se resisten a tal profanación.

Cerca de tu voz que no milita

otros perros siguen sueltos

esperando el llamado de su muerto.

Pero no confundas esos vientos.

Son ladridos de la Bestia los que gritan.

Se resiste.

Que lo sepa:

no hay permiso.

Si no entiende

se lo explico:

no hay perdón 
ni olvido. ©

PUPILA CIEGA

El tren que verborrea  está punto de largar

con su pito pito

y está a punto de parir con celo.

Las estrellas de esta noche perseveran en la línea de partida.

Tú ves su luz estática y yo la veo como un trazo.

porque pasas. Yo me quedo.

Te ves muy preocupada de mi mudez maligna

ni sospechas lo que pesa querer y no poder

amar sin honorarios.

La noche está llena de grafittis, de mensajes indecentes

de lectura dolorosa en los fulgores estelares

de eruptivos calendarios sin hojas de servicio y corceles

con palabras pegajosas

como lealtad,  por ser un ejemplo familiar.

Lo correcto, por decir de un frío musculoso

con mariposas esenciales, crucifijos homicidas 

desa estrella tuya y vespertina
que es tan fría cuando no escucho el profundo amor
que  le prodigas a la punta de mis pies acantilados 

es el abismo de tu celo.

No sé qué hacer con ello.

Las estrellas de esta noche esperan

quietamente ausentes porque no llegas al trayecto prometido. 

No estás
una vez más.
Y yo no llego
como siempre.

Hacen ronda estos versos venenosos

me trasnochan traicioneros y hechiceros
iluminan los puntos de las viriles ies
con vocal de espuma manuscrita
y que abruman con su luz incompetente
cuando espero.

La estrella es la misma que envenena

con su testimonio de inciviles eruditos
la piel de mi delirio en plena edad feraz

Clava en mi ángulo superior derecho la palabra muero

de esa estrella lateral que complementa
en la animal pupila del nombre conceptual que significa
mi vulgar palabra obscena
por lo demás de ti siempre lejana.

No sé qué hacer.

ME LA CREEN, yo les miento para un lunes 27

¿Qué pude haber soñado ayer que no esté viviendo hoy,
si estoy recién y a mil
inaugurando la adultez que ya disuelve
al peligroso adolescente puro que ya era?
Es muy larga la pregunta y confusa la respuesta.

Mas lo intento.
Él se muere. Ese imberbe que yo era, 

ya no juega pues no miente
y va muy serio a Place du Tertre.

Lo prometo, desde ahora soy solemne.
Soy y estoy debajo de las páginas del diario de tu vida
Se me sale un nuevo rezo en vieja boca y es tu huevo.
Me persigno ante tu nombre.

Me aproximo hacia el día que diluvia
desde el hombre tembloroso que ha nacido.
La lluvia es una cerradura con los rayos
que balancea peligrosamente tu nombre de costado
cuando estoy de cumpleaños
por lo tanto desde ahora
soy el hombre del candado con su lluvias principiantes
junto al nuevo nuevo acantilado del verano que gotea.
Me mareo.

Soy el hombre nuevo que ha nacido. Te repito.
Hay herrumbre, volantines y fogatas
que con pasos de filo palpitante
podrían oxidarse en mi terno de farsante.
Y a pesar de eso, 

soy un hombre nuevo con verdades 

pero guardo en mi sombrero los conejos.
Tú lo sabes.

Están tus picaportes y secretos que me empapan
disfrazada de La Goule, doctora y vocalista.
Hacia ellos con mis pasos acudo ya sin miedo.
Piso con cuidado pues me incumbes
Pienso en ti sin enredos de baúles. Te lo juro.

Soy el hombre de los ríos tristes
de las playas y su sentido son heridas de un cobarde
Soy un hombre muy contuso. 

Y seré el sumiso si bien pides.
Soy torrente nuevo y por eso te columpio y balanceo.
Si deseas, ten mi mano. No te angusties.

Aún así;
puedo ser el hombre de simpáticos modales. Si quisieras.
Soy el hombre de Monmartre y sentencioso que convoca.
Voy a misa los domingos 

por el coro. 

No me cambies.

Abro un libro de poemas. Soy el sordo. Ni te miro.
Creo en Dios.
Se congregan los dolores feligreses de mis astros
y no debes mirarlos con desidia
pues me duelen mis rodillas petulantes.

Se me hielan las espaldas con tus dichos
que gotean puñaladas merecidas
al no creer en mi palabra delirante. Lo merezco.

Soy el hombre roto. Y equivocas;
ni un pedazo te traiciona.
A mi cabeza desembocan esos ritos en desuso.
Yo les creo. Van pasando.
Me transporto un poco más allá de tu horizonte.
Balbuceo y equivoco lo que olvido.

Yo no soy; pues me marchito. Te repito.
Hoy me dueles y no puedo ser el hombre de tu casa.
Porque lloro y muerdo
como nadie te ha querido.

Soy el hombre que concurre con facciosos
pero soy el hombre amable desde siempre. 

Te lo he dicho; soy benigno.
Me disculpo sin fracciones:
- Sí Hombre.
- Sí Mujer
Soy tu confidente. No te miento. Yo te creo.
Nunca más.

Hoy de nuevo es lunes 27
y atesoro las letras de este mes impreso.
Me adoso desde el otro lado, con banquetes solitarios
y como era mi pasado de billetes
me atoro desde el niño, como todos.
Por un rato
me amotino.

Sigo sibilante, indulgente y expresivo. No he partido.
Me la creo
y me quedo aquí
contigo
en este tiempo eterno
que ya olvido.

Soy de nuevo el impecable hombre adulto y de perfil patriarca
que tose en la función de ópera con extrañas expresiones
porque al fin y al cabo
soy también un hombre culto. Tú lo sabes. Me soporto.

Tengo ese frío con tres letras que es la tos,
a punto de sufrir esas penurias económicas
y no alcanzo a ese frondoso que tú quieres
y por el cual darías la vida si pudieras. No lo quise.

Soy el hombre torpe que te mira con vergüenza
y me rehúso ser esa moneda postergada en tus bolsillos.
No lo dudes; cara o sello.
Cara. Diva.
Estoy tranquilo. Me la puedo.

Somos dos creyentes con las canciones más potentes.
He visto a mucho disipado
que se burla de los dos enamorados
leyendo verso a verso y a hurtadillas este secreto.
Espera un poco.

... 

¡Hey lectores!
Aparte de ustedes; que se cuelan en mis barbas
no conozco otros seres que se crean lectores superiores.
Y en el cine, entrometidos,
ya no alcanza el escenario para tanto voyerista
que aparenta inteligencia y no la tiene.

Al conducirlos en esta caminata de mi vida, 

mis queridos;
soy el guía.
Sin mí, estáis perdidos.
Soy el hombre que los burla junto a un árbol
con su sombra contundente. Bienvenidos.

Naturalmente estoy horrible 
al sugerir esa sombra que no entienden. 
Pero ella lo adivina.
Pues me cree y me suspira. Soy su fin de abuela.

Estáis furiosos y ofendidos.
Me sonrío.
Lo noto en vuestras caras de pregunta
pero las llaves de mi ardor son mis llaves
y esas;
no las cedo
ni aunque el amor ausente me lo pida.
Porque miento como siempre
y como ustedes.

...

TÉMPANO EN PECHO INFAME



Anatrophilum desiderata

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Dices que me amas.
cual carámbanos mis versos te acribillan
que empapo de brújulas y locas
tus puntos cardinales es lo que inflamo
y que mueres con dientes apretados
rabiando lo que rabias de apetito
entre mis crines de medusa y de maldito.

Cuando quieres cuando puedes lo que pides
decapitas mi cabeza por nocivo
Difamando mi cabeza nomeolvides
me dices que rehuyo y no me atrevo
a sostenerte de cuclillas y a horcajadas
pues requiero credenciales cuando rezo
y aterrizo en tu reverso de exquisita.

Pero piensa un poco en el rulo de tus cielos
en los rizos estivales de tus propios aparatos
y en mis músculos de espanto y de glaciales,
es apenas lo que alcanzo a derretirme.

Puro miedo me acongoja en la holgura de tu cosmos
el inmenso amor que me prodigas me devora.
Ni tu flama que es semilla bruta pare frutas
en mi pecho témpano de infame yerto
para siempre y tuyo.

TALLA XXL

(Homenaje a los poemas satíricos del siglo de oro)

Quiero una doncellita cariampollar y repolluda,

que sus caricias sean amasijos de las pizzas,

que me sobara y amasara como un pan

para sentir ese sabor aperitivo

a paladar de jamones y arrollados.

Que su gesto nunca sea alguna vez huesudo, arisco

y que me coma con sus ojos con inmensa gula,

como si fuera yo de almíbar,

o un postre tímido de helados.

Me dices que ya no cabes en ti misma de alegría

y al mismo tiempo

estás muy gorda con esos kilos numerarios

por lo cual me corres de tu lado.

No te entiendo.

Es flaco ese favor, el que me haces, mi hermosura.

Te amo tan intensamente que mejoras mi apetito

si te veo comer batiendo las quijadas

a sublimes dentelladas con esas mandíbulas de Alien.

No le haré caso a mis amigos, quienes dicen:

mejor está sopear el caldo plano de las flacas.

Y ni sueñes en ponerte a dieta pues te amo gruesa.

Tengo plena conciencia de tu robustez tan opulenta,

testigo satisfecho de tus muchas hamburguesas.

Ya me veo estupefacto ante la mujer Botero

y en el generoso pliegue sabrosón de tus costados

o por tu imponente abrazo tipo ballenero.

Mas no le creo a tu alharaca.

Te amo corpulenta. Inmensa y grasa.

Debo confesarte que eres muy estimulante.

Te reitero: estoy enamorado de todo tu contorno

hasta los huesos.



¿Hay acaso algo más provocador que circundarte

como si yo fuera el estudioso Américo Vespucio?

En una de esas, descubro generosas nuevas Indias

para balancearte al compás de tal circunferencia,

si bien no creo que exista ese tamaño de columpio.

Lo que pasa es que soy adicto a tus dobles curvaturas

y a los abrazos acolchados, pues carezco de abstinencia.
Detesto esas carnes magras del ayuno

a las que me tenías mal acostumbrado

Antes que esas patas Broiler, 

prefiero esos muslos de Godzila

y me sulibera más  la lisura en esa piel de Moby Dick

que el brillo pusilánime de una escama de sardina.

Entre curva y rollo… detesto la bulimia;
te amaría aunque fueses la culona Venus Williams.
Es más; al lado tuyo me siento rutilante,
protegido y rubicundo querubín con mi Valkiria.

Por favor no persistas en la dieta de la luna

pues enfermarás de anemia y languidez a lo Morticia
Te prefiero obesa antes que blanca vampiresa.
No podría ser tu conde Nosferatus de ojerizas
con sabor a sangre en las papilas gustativas
aunque de vez en cuando me zampara unas morcillas.

El áureo número del Phi es tu par de grandes senos,

pero con tanto embelesado por esos círculos concéntricos

me arremeten celos enfermizos.

Extasiado estoy también

por la contundente redondez de tus robustas nalgas

como nubes de ubérrimos balones o globo de tocino

y me excita el meneo mastodonte de tu grupa

decorada por tus bragas diminutas.

Pero mucho más amo tus fajas

que rebosan cuando abunda con tus carnes

el coloquio atronador de tu enorme digestión

en tu redondo buche de porcino.

Lo decidí. Aumentaré de talla para dar felicidad contigo.

Es probable que resulte apretujado dentro de mis ropas

y me transforme en un tonel voluminoso

orbitando por tu esfera como un satélite glotón.

Te juro que daré la talla como sea.

Seremos tú y yo

dos timbales sonando al unísono amoroso.

Pero tú seguirás siendo para siempre

mi frágil virgencita de la suerte

aunque la verdad sea un disfraz piadoso

y nunca pueda hacer la vista gorda

con nuestro amor voluminoso.

Dame un beso delicado y redondito

pues ya diste con el blanco en mi chiflado corazón.

… Y pensar que cuando me casé contigo

cabías con sobrada holgura

en la bolsita de un pompón. ©

OIRAN

Eres muy versátil,

en mi pieza navegable

y en tus mapas, cartas y aparatos

soy un mar oceánico de témpanos llameantes.

Las primas luces me parecen carcajadas

de la poca vida que tiene la nocturna amanecida

voz de tu llamado

Tu función correcta es a mi lado.

No estás ni siquiera en una foto

pero sigo oliendo tus piruetas interiores

y en camisón te sueño como loco.

¿Ves cómo resiste el cubrecama tan desnudo

mi sábana nevada de las cumbres

con su obelisco y todo? 

Y tú, amada mía hasta las patas,

me tienes atrapado sin decir lo que me piensas

cuando atiendo tu vestido acalorado

que orbita en tu deseo piano piano de balada

. En tu inmenso abierto

y gigantesco acampanado atuendo

estorban esas piernas largas como flecos

Perdido en tus hueseras

se me salen los vibratos

detonando mis latidos a balazos 

Entonces soplo con todo el corazón

y brotan tus piernas vigorosas

hasta más allá de mi paciencia.

Me tienes aturdido, ni te explico,

a tus sedas me adiciono

a tu caballo femenino

a tus babeos amorosos soy propenso

y adicto presidiario. 

Ya rozas mi curva de autopista

mi velódromo de piernas de ciclista

mi lóbulo sitiado por tus dientes de conejo.

Me masticas

la punta de los dedos

con desplante

loba furia y erudita

Con vapores de tu afán

la invisible piel de mis prepucios

me adormeces.

Cual badajo de nupciales campanadas

tus sorbidos me remecen los cadalsos,

las jugadas y los ases

de garito novelero y alquimista

Mi flor de carambola

di que emboco por favor con mis trompadas di

en la rima de tu pecho y en domésticas ranuras.

Y que te amo

lo repito

al infinito.

dímelo adobada con tus mieles macho

.Al toro de rodillas sin orejas ni latidos

no le pidas más cornada

Me sobran los suspiros

bamboleos, curvaturas

y el par de banderillas

clavadas en mi oscuro lomo de novillo.

La blancura de mis dientes,

el peinado adolescente

las verónicas

la suerte

se me tiñe de roja somnolencia

y triste sino 

A mis cornadas ven viciosa ven goteando

Adoro tu quejido sacudiendo

tus amables puñaladas poetizas.

Pertenezco a tus arrugas, rollos y pezones

al acero más certero de tu celo,

a tus muertos

que tiran amapolas con pinceles a mi pecho,

a tus huesos de porteña

corre el fuego, tempestades implacables

por el borde etéreo de una cala.

¿No ves acaso que flameo y saboreas

hasta en la comisura de tus labios mi discurso?

Al creer que te acaricio en esa gota tibia que te escribo

toda tuya,

amor mío,

que tirita

sin caer

en ninguna versión de tu película

me doy por satisfecho. 

Pordiosero de quejidos

que se pierde en tu algodón de luna

te suspiro vida mía

te sostengo de corrido

Acariciando mi teclado me permito alimentarte

en lo profundo de tus miedos

para ser exacto

en la gramática iracunda de tu escrito y me devoras

Enséñame la fiera soledad

la reja más segura del presidio

y el más cruel de mis pecado

que es soñarte

en el horizonte de la nube nuestra ardiendo,

casi luz del beso prometido y dilo:

En el cielo de mi pieza y debajo de la cama 

me aparece consistente

tu amoroso pensamiento

Viene el gato negro a soplarme las pestañas,

la cerradura solitaria de todas tus palabras

las encrespa,

las seduce 

para acariciar a puñetazos y a plumazos,

ese nombre que me inunda cuando sueño

y se me sale al despertar cada mañana

.Si supiera cuánto amor mío

de nombrarte lo que vivo, existe

no lo dudarías

.

Mizuage
.